Poesía Abierta

Azaristmos de Hipólito García "Bolo" en El charro roto de Jorge Negrete No huyo, voy hacia mí, solo toleraré que me llamen cobarde. Los primeros gorriones son para el maíz. Nada engaña más a la gente que la verdad. No hace falta hacer señales de humo al humo. Los cuatro puntos cardinales son tres: norte y tú. La ortiga se protege del miedo. El gallo siempre calla a la misma hora. La memoria es todo lo que olvidamos. La única manera de caer en la trampa es no perderla de vista. No es importante que la rueda dé muchas vueltas, lo importante es que gire. Siempre que no esté podrás contar conmigo. La hormiga no atendía a los semáforos. Versos de Óscar Aguado en El falso llano Desnudo como un pájaro sin alas herido de vida despierto aún en la última rama del amor. ___ Mi lengua es una medusa lo demás es agua prestada de un mar muerto. ___ Nuestro aliento cuelga de una luz una luz que revolotea en la ciudad una cicatriz en el aire un milímetro ...

Martes 11 febrero, 21 h Marimba, Lavapiés 11 (Tirso de Molina)

Alberto García-Teresa – laRepúblicaCultural.es Rojo bastante se compone de 84 piezas hiperbreves, movidas por una notable sed poética. En estas greguerías, aforismos y apuntes líricos, Hipólito García Fernández, “Bolo”, combina referentes urbanos en unos textos con otros sobre la naturaleza. Todos ellos se insertan en un registro meditativo y suelen ser de corte existencial. Estos fogonazos líricos, donde se pueden hallar también algunas paradojas, nacen de la observación de la realidad, del afán de reconstruirla o de dejar constancia de otra perspectiva, no del juego de palabras, ni del banal artificio lúcido o de un presuntuoso alarde de ingenio. Lo que mueve la escritura de Rojo bastante es la necesidad de obligarnos a repensar el mundo y los elementos que lo componen, de encontrar las relaciones y los vínculos que subyacen en y entre todos ellos. Porque sólo desprendiendo de rutina y de tedio nuestra mirada podremos vivir el mundo con intensidad. Destaca especia...

Miércoles 9 de octubre, 22 h. Sala Triángulo, Zurita 20, Lavapiés

Bolo me invita a recitar en esta ocasión por mis ganas de compartir algunos versos de mi nuevo (e inédito aún) "Evangelio de Barrabás". Te esperamos y te deseamos.

"Postales al viento" es el título del libo que Javier Jimenó Maté ha realizado con sus fotografías de poetas, y ambientes poéticos, noctívagos, y los versos de algunos de ellos. Lavapiés y su periferia madrileña (el resto de la ciudad) es el marco de las fotografías. A las excelentes fotografías de Javier, que solo nos permite compartirte unas poquitas, acompañan un poema, no siempre a su altura. En esta serie te mostraré 4 fotografías (2 de ellas del poeta al que acompaña, Bolo García y Gracia Iglesias) y 9 poemas. Va. NOCHES AQUELLAS (Batania) Noches aquellas de iguanas calcinadas, lanzados a fuego por la autopista A-8 a la salida tardía del bar Sebas, borrachos hasta más allá de las fuerzas, acelerando desnudos en una Nissan Vanette que conducía con el pulgar de mi izquierda, noches aquellas con sabor a velocidad y a punto de matarnos, Iratxe, cuando querías torcer el volante contra la mediana para morir unidos como Filemón y Baucis, cuando jugabas a esbozar las ...

Jueves 27 diciembre, 21:00 h Cuchuffo, Argumosa 12, Lavapies VIII El cero también es par: Almudena Mora Jesús Malia Mamen Solanas María Sotomayor Sebastián Fiorilli Sergio Artero AmorSinTregua Perdona las disculpas

Viernes 23, recitales desde las 19 H en Travelling; Calle de los Hidalgos, 4. Donde participaremos una gran variedad de voces. El sábado, con Bolo.

Palabras de Mikel Kortabitarte dirigidas a Bolo (director de la colección Hecho en Lavapiés) sobre el libro de Poyo: Hola, Bolo. Antes de decir algo concreto de "De Roca a Roca... ", confesarte que lo primero que me ha venido a la azotea es el arranque de una canción de Lichis [La Cabra Mecánica], "Valientes", -qué curioso, también él esta hecho en Lavapiés-:" Recibo libros de poetas amigos, de cargos de coraje a tumba abierta y dinero perdido, todos escriben como supongo se ha de escribir, me gusta decirles que me ayuda a vivir". Y A Poyo le diría eso, que me ayuda a vivir. Cuando leía el manuscrito no podía dar crédito de las posibles lecturas que había, eran infinitas, los poemas cambiaban según mi estado de ánimo, entre la dureza de las palabras y frases o no frases, a veces atrapado en qué coño querrá este de mí, me gustaba y me gusta darles vueltas. Un día me puse a jugar como un niño en clase de lengua con las comas, puntos, interrelaciones y d...

Jesús Malia, Ángel Petisme, María Castrejón...

Por la noche de los libros, y partiendo de su poemario, Ramón G. del Pormar ha organizado esto evento con música, danza, poesía, vídeo, performance... Por primera vez, por mi parte, intentaré actuar interpretando un pequeño texto a modo de declaración. El diseño de Alberto Ramajo que ves, merece que archive esta entrada en la categoría 'en torno a Escher'.

Presentación del "Sr Citizen" parte1/2 from Charles Olsen on Vimeo .

Al solar le creció un lunar. Río y afluente discutían sobre la propiedad intelectual. La felicidad es un segundo que se aleja de otro. Soy el junco que reconoce tu viento. La vida cotidiana es errar todos los días. La clase media perdió los calcetines. Sumé los restos multiplicándolos por nada. Ojos tristes, tumba de membrillos. Gran acierto aquel error! Otros vendieron amistad por arroz amargo Felicidad vigilada. Di no a la primera. Me alegra ofrecer en algunas ocasiones esa imagen que invita a algunas personas a no acercarse Se cambiaron de sitio ofreciéndose el mismo perfil.

una lágrima humedece, otra seca. Encontré un bolígrafo que hacía juego con mis gafas. El secreto consiste en guardarlo y no saber dónde. Me siento como un estanque en una discusión entre patos. Ya no sufro cuando me dices hola. Esa niebla uniforme que te ordena. Nunca son demasiados adioses. En esta vida pasas de no tener nada a perderlo todo. Dios ni madruga, ni fuma, ni friega, ni firma autógrafos porque ni ha existido, ni existe, ni existirá, lo que necesita es dinero. El mundo es sólo una sugerencia.

No siempre que miro a los demás encuentro a otro. Por el humo viviré el fuego. Poesía cobarde. ¿La lengua siempre es materna? Mi amor hería las horas punta del iceberg. Hora en la que coincido con el perro cuando saca a pasear a mi vecino. No te mira, es ciudad. No te entiendo casi todo. Cuanto más callo, más grito. Qué afortunada la leche convirtiéndose en nube al ser arrojada al café. Ahora prefiero no tener a perder. a merced del viento, no duda el trigo.

Nacemos aquello que engañaron. No ensayo mis errores, pura narrativa. Uno a uno. Hasta quedar nadie. Llegué a un lugar donde la luz no era ella. Fui corriendo.         Nunca llegué. Un día decides, bueno predispones, simplemente caminar más despacio. Ratas de fe. Esa indecisión con la que comen las mandíbulas. Ya no necesito tu daño, disfruto sólo del mío. El río desbordado. Palos, arbustos, botellas, preservativos . . . Todos seguían el curso como Hamelín a las ratas.

Luz suspendida sobre el mantel. Otras miradas rodeadas de justicia. Soy el acento de tu cabello. El final, línea recta pactando con el punto. Papel en blanco, raíles desordenados. Viajé hacia tus huesos, besé tu calcio. Dijimos hasta luego en el acordeón de tus labios. El amanecer, perdedor menor de edad. La perra y la dueña envejecían a la misma distancia. Nieve blanca de paisajes desdén. Belleza, tímido instante de quietud. La letra de la luna extraño buscando el tormento más oportuno a cada momento. El periódico lee el color de la tristeza. Fortalece saber que todo está perdido, córner de aquélla circunferencia. Dos esquinas se acercaron dirimiendo sus diferencias. La papelera perdió los papeles.

A pesar de lo imposible sostengo firmes los hombros sobre la cabeza la cabeza sobre el suelo y los pies en agua fresca Sumo dos más dos y me multiplico A pesar de la utopía sostengo la antilucha hasta contra pistolas de agua sostengo la revolución de la tela de araña que atrapa corazones contra cañones Me elevo a infinito y me mareo Pero suena de nuevo esa corriente subterránea, subcutánea siento de nuevo que la paz del agua vuelve y necesito sumergirme en corrientes de Ancú ___ Querría hablar mil lenguas para pensar mil veces en lo mismo pero no del mismo modo Lo que pasa es que mi boca es roja y a veces muda y mi cabeza no para de torturar pensamientos concéntricos en duros centrifugados entonces me hablan tus manos tu cuerpo O lloro Y también me hablan las lágrimas Otras veces escupo aire frío y procesiones de pingüinos Arranco mi alma, la pinto de rojo, me la pongo en la boca muda Y empiezo el discurso ___ Viaja en aeroplano o en patines o en escoba va sin brújula porque sabe usarl...