Poesía Abierta

Lilavati, Matemática en verso del siglo XII   Autor: Bhaskara Biblioteca de Estímulos Matemáticos,  SM y RSME, Madrid, 2015 ISBN: 978-84-675-6189-0 Versión adaptada y ampliada por  Ángel Requena y Jesús Malia.  A Bhaskara II (1114-1185), natural de India, se le conoció en su tiempo por joya entre los matemáticos. Se anticipó a Copérnico y Tycho Brahe en el descubrimiento de hechos astronómicos que se les atribuyeron. Por Lilavati sabemos que se adelantó en 500 años a la concepción del infinito y del infinitésimo de Newton y Leibniz, y que conocía y utilizaba el triángulo de Tartaglia o Pascal y su relación con los números combinatorios, por ejemplo. Lilavati , mujer bella, un libro de leyenda Lilavati, hija de Bhaskara, temía tanto que se cumpliera el vaticinio de que no llegaría a casarse, que el día previsto para su boda estaba detenida y expectante ante la clepsidra para que no se le pasara la hora con...

Azaristmos de Hipólito García "Bolo" en El charro roto de Jorge Negrete No huyo, voy hacia mí, solo toleraré que me llamen cobarde. Los primeros gorriones son para el maíz. Nada engaña más a la gente que la verdad. No hace falta hacer señales de humo al humo. Los cuatro puntos cardinales son tres: norte y tú. La ortiga se protege del miedo. El gallo siempre calla a la misma hora. La memoria es todo lo que olvidamos. La única manera de caer en la trampa es no perderla de vista. No es importante que la rueda dé muchas vueltas, lo importante es que gire. Siempre que no esté podrás contar conmigo. La hormiga no atendía a los semáforos. Versos de Óscar Aguado en El falso llano Desnudo como un pájaro sin alas herido de vida despierto aún en la última rama del amor. ___ Mi lengua es una medusa lo demás es agua prestada de un mar muerto. ___ Nuestro aliento cuelga de una luz una luz que revolotea en la ciudad una cicatriz en el aire un milímetro ...

LOS MUERTOS Llegan lejos las manos de la ausencia hasta alcanzar el mundo de los muertos: los muertos que nos viven, los muertos que nos matan, los muertos que vendrán a visitarnos, los muertos que están vivos, los muertos que nos llaman, los muertos que se vuelven a morir, los muertos que en la muerte nos esperan. EL ASEADO He de hablar con la mímica al silencio y traducir el cuervo de la lobreguez. Cribaré la mirada de terror, de polución el aire que aún respira. Dialogaré con todo lo inflamable. Rasparé de cerumen mis orejas, el sarro entre los dientes, la saburra en la lengua, el zarpazo en las manos, de patadas los pies. Voy a desescombrarme de materia el espíritu. ¡Y todo para ser un aseado muerto! POSTRIMERÍA He pisado la cola del crepúsculo, lo he arrastrado de la cabellera. Pero la noche llega, pero la noche llega. Pero la noche llega             y se queda. ORFEBRERÍA No puedo tallar el aire. No puedo tallar el agua. No puedo ta...

XVIII Ser líquida como el vino en los festines y correr en dirección opuesta al aliento de los siervos. Viajar desnuda en un autobús semicircular y ceder el ombligo al transeúnte. Morar en la alquimia de la incertidumbre en un continuo espasmo electromagnético. Hablar de las orgías de la baraja después de coronarte reina en la primera mano. O regresar siempre dormida al ágora de los vientos con una corona de hojas de sauce. Y si aún no es suficiente, agita las manos de loca espasmódica sin más metáforas que las de la veloz palma extendida. Después ya podrás volar. Porque tendrás restos de plasma en tus ojos, donde anidarán las crías de las larvas figitivas. IV Sobra decir que aún quedan las cenizas. El viento salda las cuentas con las piedras. El polvo se esparce por la vereda, poliniza los estigmas del camino y sirve de simiente para el ayer. Se acerca un caminante con ojos de plomo. Yacen sus pupilas sumergidas en una escafandra de cristal de roca. Apenas se presiente el grosor de...

MUJERES DIFÍCILES Sé bien por qué me gustan las mujeres heridas, complicadas y difíciles que crean un balcón en su mirada desde el que intentan cada día suicidarse. Son rocas escarpadas moldeadas en noches pasionales de fuertes oleajes. Aparentan dureza en sus mentones y nunca te regalan ni versos ni sonrisas si no te los mereces. Son islas salvajes, que poco a poco, te muestran sus paisajes y acabas conociendo cada surco, las grietas que hizo el tiempo en sus caderas, su historia en cicatrices. Y a cambio solo piden, con sus ojos, un poco de ternura. VEN Ven. No digas, ni pienses siquiera, sin nombres ni pasado ni mucho menos futuro. Mañana al separarnos volveremos a sabernos dos desconocidos. Pero veinte millones de microbios tuyos serán ya míos. LAS LLAVES DE BREDA Y cuando uno aprende a convivir consigo mismo en soledad, a disfrutar de ver solo un cepillo de dientes en el baño, una sola copa de vino que llenar con la botella, y una cama más ancha que aquella Castilla del poeta, ...

ROMANCE DE LA NOCHE Suave cabalga la noche en su montura de aire por cordilleras, desiertos, glaciares, ríos, volcanes. Humedeciendo los prados, refrescándose en los mares, abrevando cataratas, cubriendo los cenagales. Suave cabalga la noche con sus pezuñas flotantes, sobrevolando tejados, perdiéndose por las calles. Empapuzada de duendes, reflejándose en cristales; entre farolas cianóticas, cuando llora nunca hay nadie. Tiene las horas contadas y su soledad lo sabe. Bajo el circo de los cielos suave cabalga la noche. EL VIAJE AL INFINITO La noche desconoce lo que pasa de día. Con el corazón en llamas te he buscado. Con el corazón en los ojos arañando distancia, desescombrando ausencia. Con el corazón bajo los pies sangrando, avanzando. Con el corazón en la frente abriendo zanjas de luz a cabezazos. Con el corazón al hombro desatascando el hoy a dentelladas. Con el corazón agrietado rompiendo medianiles, taladrando nieblas dentro de mí, gritá...