Poesía Abierta

NUBES No tienen memoria las nubes, su tránsito de espejo en vuelo se consuma en libertad de luz cambiante. Apenas necesitamos levantar los ojos para sentir el leve peso de sus formas, tan ignorantes de nuestro desvelo como de la soledad pequeña de unos pasos. Ángeles insomnes de claridades y tormentas queman las nubes el pecho adolescente con su sofoco tibio de pajar. Y si un viento de sombras las cruza tiemblan navíos fantasma en cada ventanal mientras al fondo manos maternas se posan en un silencio azul. Oro de sueños siempre en vilo depositan las nubes en el corazón más solitario, y el nadador cruza el río en su propia constelación cegado. A su paso las torres resumen la tensión íntima del paisaje, y entre valles el aire más alto irradia su secreto. En su luciente desvanecimiento las nubes nos ignoran, pero hay en ellas un fugitivo soplo carnal que nos anuda sin tiempo ni destino a la universal pulsación de lo aún no concebido. TODA LA VIDA... Tod...

Versos sueltos, extractos de poemas TIENES EL DON de parecer que no has pasado nunca SUERTE QUE MIRO al espejo y el espejo no me mira. DE LOS MUROS del invierno nació una primavera en ti Y GRITO desde la piedra de tu espalda desorbitado Los poemas Carta a Gilgamesh nº 1  De entre los muertos Ellos no tienen los besos ni la vergüenza no tienen el ansia de la vida inacabada ni el lamento ni siquiera la verde comezón de un arrepentimiento ellos no tienen la culpa no tienen ya minutos que perder rencor desenfreno o desamparo ellos lo tienen todo escondidos ahí donde ya no hay amor ahí donde escampa la tormenta y el sueño se hace carne y la carne apenas vuelo púdrase usted y también el infinito ellos ya no esperan más no tienen las ganas ni el respeto ni tan siquiera la razón ellos no tienen los besos ni su carne dentro de su vida muerta ellos saben lo que es ser libre. TE PRONUNCIÉ esdrújula porque sabía que sabías...

NO ESTÁS . El silencio me atraviesa. Le ayudo a penetrarme con la punta de mis dedos con mis dedos enteros con nudillos y carne fría. Follada e insatisfecha. Como si estuvieras aquí. FÓLLAME  como si no me amaras. Ámame como si no fueras capaz de follarme. Penétrame el corazón. YA NO SOY Lolita, un metro cuarenta y ocho de estatura con pies descalzos, me toco en el espejo frío y no me reconozco. Me arranco los ojos de niña. Y dejo de sufrir. MUERDO la almohada. Estrujo las sábanas entre mis puños. Cómo duele este puto placer. Me haces daño. Te quiero. ESCÚPEME . Salgo del ring. Me convierto en espectadora. Como si no reconociera a esos dos locos. Como si no fuéramos nosotros. ME PINTO los labios y sonrío. Abro las piernas. Te invito a que me folles con la cabeza aplastada entre tus manos y el mármol de la encimera. Finjo un orgasmo brutal. Soy Leopoldo María Panero haciendo el boca a boca a su madre muerta. RECUPER O mi identi...

maternity blues no quiero ya el barco ni las olas espumosas ni la superficie del triángulo isósceles sobre tu frente cansada no quiero ya tus sombras entre las camisas sin lavar tras la media- noche puedes esconder las uñas largas que me provocan insomnios puedes contemplar tranquila la ventana cuando el telediario anuncia la última hora convulsión psicógena me pongo así delante del árbol sin conocer la definición de la corteza -solloza el pájaro carpintero- agitando penosa e inútilmente su cabeza sin pico moral insanity suelen sucederse los rayos entre las hojas y las nubes porfían en la ceniza de la mañana cuando mi alma limosnea ansiosa tu aroma a café se avecinan tormentas exploring a- mé- mo- nos con la puerta abierta con la punta rota del bolígrafo con las uñas rotas con el pijama de har...

HE ABORTADO una mentira. Mi vientre, confuso, ha drenado litros de sangre. Expulsado kilos de carne muerta. Yo, muy pequeña, con las mejillas rojas ardiendo. Los ojos redondos de no comprender. He parido mi infancia de muertos prematuros por obligación. Sin epidural. Me he parido. Estoy viva. MANOS ATADAS . Tus uñas en mis muslos. Orgasmo. Vida. TU SEMEN dentro de mí. Resbalándose. Hasta tobillos amarrados que se impacientan. LA BOCA amordazada. No quiero gritar. Sólo sentir insatisfacción corriendo(se) por mi vagina. Placer ajeno, derramándose por los muslos. ME APARCO en doble fila. Y espero y espero espero. Desespero conmigo. Recuerdo mis muertos. Mis vivos muertos. Yo misma, muerta en doble fila, esperando un puto sitio donde aparcar. ME MASTURBO pensando en cada una de las veces que no me follas. Recreo con mis dedos las caricias que no me das. Muerdo los pezones endurecidos que no te excitan. Me corro sintiendo el...

A VECES SUCEDE QUE VIVIMOS Adiestrar la boca en el silencio y exhalar el alma, dejar la voz a salvo y obviar la lengua de las ciudades solas, llegar a un puerto y destruir su nombre tras medir la distancia de cada sacudida, todo lo que se acerca es invisible y sucede despacio, como la soledad o la herida del tiempo entre las piedras. Caminar el olvido y reescribir sus árboles, verter el grito al corazón abierto para nadie. Nada me habita en esta hora, tan solo la extrañeza, porque a veces sucede que vivimos, es la revelación de un dios en el plural del mundo que se injerta al mensaje de los pájaros libres, los que somos las veces que no somos, las veces que nos faltan. Doblar la respiración como un papel sin firma, ser al revés lo que va avanzando hacia la muerte. WARNING Para que nadie anuncie el abandono de la campana inversa que sostiene tu verbo y seamos la carne de lo oculto. Para que los perdidos rocen lo indeleble de aquello que no pesa y cabe, como el aire, en el pequeño es...

Mi lengua es una medusa lo demás es agua prestada de un mar muerto. ___ Un poema de amor no se trabaja es la reencarnación de un hombre feliz en un perro no tiene tildes ni tiene rima porque un poema de amor es tiempo convertido en vaho es un hogar al que se le cae el techo un plato que compartes el cigarro que apuras se muere uno cuando se encuentran las palabras exactas que nunca buscaste como un jinete montado en un caballo invisible. ___ La felicidad no es un poema es un niño sin tiempo un gato que va a desayunar y una madre que ve llegar un tren un hombre que llega a casa un árbol que toca el cielo un niño sin tiempo sin tiempo con todos lo voy a celebrar porque yo fui contigo el niño el gato la madre el hombre y é árbol. ___ El amor es un valle esquizofrénico un agujero por el que ves el horizonte la forma que tiene la vida de darnos las gracias un hacha que puede cortar un árbol o un dedo.

I Despiertas, y la luz es una niña blanca que te escribe cartas de amor y precipicio. Tú cruzarás su pecho y sus manos de nieve, ella cosecha el fuego y la palabra tierra y ya no tiene miedo, la noche hace un ovillo con los huesos que ama. IV La noche es el camino, la serpiente, el niño que me tiembla, la flor menguada, el diente de los años, la casa, el idioma perdido, la roca, el corazón vendado, las voces que tropiezan, el vuelo anciano, el padre incomprensible, la salvación, el silencio, sobre todo el silencio. VIII El amor es un niño, en la extensión terrible de lo tierno y su perenne golpe, niño-herida que deletrea años en el frío y deambula solo con la memoria blanca, su afilada inocencia te traspasa y te odias, odias sentir el hilo con que amarra tus pasos, la mirada que ahueca tu sangre entristecida y ablanda, lentísima tu coraza de nieve: siervo corazón que venera su jaula. DECLARACIÓN DE INTENCIONES Mi intención es erra...

El poema que escriben las huellas de las aves en la nieve se reitera tan nuevo e indistinto. Lo leo sin mirar lo miro sin leer como acaricio sin rozar el signo indescifrable de este día. ___ Quedo suspenso en su aura. Toda palabra es tacto divisorio con su dosis de vértigo dardo de impunidad al centro de uno mismo. ___ El silencio de un libro no es silencio, solo el falso letargo de la nieve en su deshielo oculto. Despertará a unos ojos con voluntad de réplica a todo lo que muere. No se hace el ver sino escuchando. El silencio del libro: pura espera. ___ Despejad las palabras. Como un puente o un río el idioma es de paso. Despejad las palabras. Hasta que todas clamen con sus patrias en blanco los huecos de su voz.