Prensa & Colaboraciones

Poesía Abierta: +20 Años de Historia Digital

Espacio abierto para reseñas literarias, artículos patrocinados y proyectos editoriales en un dominio de alta autoridad (DA 34).

Poema de 'Luna-Hiena' de Alonso Cordel

I

Doramos la herrumbre.
Plateamos la miseria.
Niquelamos serretas y bocados.
Plastificamos las cloacas.
Magnificamos los burdeles
y damos carta de naturaleza

en nuestro corazón

a la pobreza de espíritu,
a la sumisión institucionalizada,
al fraude encubierto,
a la justicia fundamentada
en poderosos argumentos,
arraigados por principios establecidos

en brutales batallas,
donde inhumanas aberraciones

dejaron marcas,
una lluvia de radiaciones
y un complot

contra toda nostalgia.

Alonso Cordel, en Luna-Hiena, Colección Juan Alcaide, Ediciones del Excelentísmo Ayuntamiento de Valdepeñas, 1988.


Comentarios

Publicar un comentario

📚 ¿Te apasionan los clásicos en ediciones cuidadas?

Descubre mi catálogo completo de grandes obras de la literatura (Lorca, Machado, Bécquer...) en jesusmalia.com. Textos revisados con rigor filológico, diseño tipográfico pensado para una lectura óptima y una relación calidad-precio imbatible. Disponibles en Amazon.

📖 Ver catálogo de ediciones →

Entradas populares de este blog

"Lívida luz", poemario de Rosario Castellanos, al completo

El amor no es consuelo. Es luz. Simon e Weil EL DÍA INÚTIL Me han traspasado el agua nocturna, los silencios originarios, las primeras formas de la vida, la lucha, la escama destrozada, la sangre y el horror. Y yo, que he sido red en las profundidades, vuelvo a la superficie sin un pez. DESTINO Matamos lo que amamos. Lo demás no ha estado vivo nunca. Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere un olvido, una ausencia, a veces menos. Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia de respirar con un pulmón ajeno! El aire no es bastante para los dos. Y no basta la tierra para los cuerpos juntos y la ración de la esperanza es poca y el dolor no se puede compartir. El hombre es animal de soledades, ciervo con una flecha en el ijar que huye y se desangra. Ah, pero el odio, su fijeza insomne de pupilas de vidrio; su actitud que es a la vez reposo y amenaza. El ciervo va a beber y en el agua aparece el reflejo de un tigre. El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve -antes que lo devoren-...
Leer más

Seguimos haciendo recuento de 'Poemas' de Rosario Castellanos: 'El resplandor del ser'

EL RESPLANDOR DEL SER Sólo el silencio es sabio. Pero yo estoy labrando, como con cien abejas, un pequeño panal con mis palabras. Todo el día el zumbido del trabajo feliz va esparciendo en el aire el polvo de oro de un jardín lejano. En mí crece un rumor lento como en el árbol cuando madura un fruto. Todo lo que era tierra -oscuridad y peso-, lo que era turbulencia de savia, ruido de hoja, va haciéndose sabor y redondez. ¡Inminencia feliz de la palabra! Porque una palabra no es el pájaro que vuela y huye lejos. Porque no es el árbol bien plantado. Porque una palabra es el sabor que nuestra lengua tiene de lo eterno, por eso hablo. El ser eterno, único, la redondez del círculo cumplida. Boca que se abre para decir sí como se abre -asintiendo- la semilla. Baja a la inteligencia total, sin mengua, la palabra; y queda (como el ámbito por el que vuela un pájaro) plena y maravillada. En mí su voluntad no fue hermosura. Me hizo, como a la planta del desierto, áspera y taciturna. Me alzó para ...
Leer más

"Acción de gracias", poema de Rosario Castellanos en "Materia memorable"(16)

ACCIÓN DE GRACIAS Antes de irme -igual en cortesía al huésped que se marcha- quisiera agradecer a quien se debe tantas hermosas cosas que he tenido. Muchas veces la tierra me ofreció su mejilla de durazno maduro; muchas veces el aire se revistió de música, muchas veces las nubes, las nubes, sí, las nubes... Pero yo no amé nada tanto como amé al fuego. Allí encuentro la mano del hombre inmemorial terco en su oposición a la intemperie; allí la voluntad de la tribu, de darle calor al peregrino que se acerca a deshora buscando pan, compañía y la conversación en que tantas palabras se desposan. Más que Nausícaa o que Raquel, halladas en playas o en brocales, yo fui como Penélope mujer que se recata en gineceo. Se deleitó mi olfato del aroma doméstico: el de la ropa húmeda cuando suelta el vapor bajo la plancha ardiente. Ah, limpieza del vaho que has absuelto la casa de la culpa de ser casa para unos nada más y no casa para todos. Ay, aire bautizado por los n...
Leer más